Der Alte Herr

Ein Dorf in Suedfrankreich
ein Wachturm in Polen
jede Nacht wach ich auf
und wir gehen sie holen
Was billig und recht ist
entscheidet der Sieg
ihr kichernden Kinder
erklaert mir der Krieg?
Der alte Herr trinkt auf den Gang der Dinge
auf jeden den der faulte Frieden faellt
der alter Herr sitzt nie am offnen Fenster
hoert Volksmusik und hasst den Rest der Welt
Das Weisse im Auge
des Feindes sehn
heisst nichts als geduldig
vorm Spiegel zu stehn
Was gut und was schlecht ist
ihr wisst es genau
ihr seid mir zu eilig
zu heilig und schlau
Der alte Herr bekommt noch viele Briefe
aus Paraguay postlagernd nachgesandt
aus Argentinien Chile und Brasilien
und neuerdings aus seinem eignen Land
Kein Sand und kein Schneesturm
kein Himmel kein Meer
verwischt meine Spuren
sie fuehren hierher
Text: Kunze
Musik: Kunze