Siebter vormittags. Eingekreist von und dem von Kaffeemaschinen Junglehrerinnen, die sich nackt am kruemmen und an Zweierbeziehungen wuergen, Kinder- in der Ferne, wie das letzte Signal eines Zuges Sueden, kurz bevor er in den Tunnel von eintritt, der ohne Ausgang, der direkt zum Erdmittelpunkt. Die sehen aus wie Auffahrunfaelle, der Tonfall Verleudmungen wie Vollbremsung mit ein Kommas dazwischen. Oma schneidet der Vorgartenhecke Punker-Frisur. Jedem das Wetter, das ihm gebuehrt, wie auf Erden, also auch im Nichts als Chancen. passiert nichts mehr. Hier ist immer geteilter Meinung, halbe-halbe, einerseits-andererseits, ausgewogen, weggelogen, Freude, Leid, die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den und um Entsaftung, sie in ihre privaten Kirchen und mancher sie Tranqulizer Oblaten, ist unersetzlich, ist ein Superstar, alle sind von bis abends muede, Wunder, denn es schon zu spaet. Wie machen sie das - zu leben? Wie schaffen sie das Ich meine, Rakete pro Kopf, die wiegt einiges, dass das jeden sofort zu Boden drueckt, erstaunlich. Wir sind eben die Herrenrasse, ich weiss, Meinung ist augenblicklich populaer, aber drum, wir halten was aus, und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern, stimmt sicherlich was mit dem nicht. Siebter Juli vormittags. Bettnaesser ihr Motorraeder blitzblank, ganz wie der den BMW. Im rauscht die Deutsche Welle, die der Tonkunst, mit ihren von verklebten, Ohrmuscheln. Woran denken diese nachts? Wir damals Mit Schirm, und Melone und vor allem Emma Peel, und unserer Traeume mit dem Geraeusch des Reissverschlusses von Knautschlack-Kampfanzug... bleibt den hohlwangigen, glutaeugigen nur die Muppets-Show, Piggy, im Weltraum. Ich moechte nicht sein als ich bin. Wenn ich alles noch machen koennte, wuerde ich vermutlich gar machen. Und wenn ich jetzt unterm Tisch verstecke und ausserdem still verhalte ruft bestimmt jemand an und mich wie es mir geht.