Luyện nghe bài hát Siebter Juli Vormittags

Siebter vormittags.
Eingekreist von
und dem Keuchen von
Junglehrerinnen,
die sich nackt am kruemmen und
an Zweierbeziehungen wuergen, Kinder-
in der Ferne,
wie das letzte eines Zuges nach Sueden,
kurz er in den Tunnel von Duerrenmatt
eintritt, der ohne Ausgang,
der Tunnel zum Erdmittelpunkt.
Die Hausfrauen aus wie Auffahrunfaelle,
der Tonfall ihrer
klingt wie
mit ein Kommas dazwischen.
Oma schneidet der verschmitzt
Punker-Frisur.
Jedem das Wetter, das ihm gebuehrt,
wie auf Erden, also im Himmel:
als verpasste Chancen.
Hier nichts mehr.
Hier ist alles geteilter Meinung,
halbe-halbe, einerseits-andererseits,
ausgewogen, weggelogen, Freude,
Leid,
die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den
und um Entsaftung,
sie in ihre privaten Kirchen
und mancher nennt sie
Oblaten,
ist unersetzlich,
ist ein Superstar,
alle von morgens bis abends muede,
Wunder,
denn es schon zu spaet.
Wie sie das bloss - zu leben? Wie
schaffen sie das Ich meine,
eine pro Kopf,
die schliesslich einiges,
dass das nicht jeden sofort zu drueckt,
erstaunlich. Wir sind doch die Herrenrasse,
ich weiss, diese ist augenblicklich



populaer, aber sei's drum, wir was aus,
und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern,

stimmt irgendwo was
mit dem nicht.
Juli vormittags. Fruehpubertaere Bettnaesser
polieren ihr blitzblank,
wie der Vati den BMW.
Im
die Neue Deutsche Welle,
die der Tonkunst,
mit Millionen von verklebten,
Ohrmuscheln.
Woran denken diese nachts?
Wir damals
Mit Schirm, Charme und Melone und vor
Emma Peel, und unserer Traeume
begann mit dem
des Reissverschlusses von
Knautschlack-Kampfanzug...
heute den hohlwangigen,
Knaben nur die
Muppets-Show,
Piggy,
im Weltraum.
Ich moechte nicht sein als ich bin.
Wenn ich noch einmal machen koennte,
ich vermutlich gar nichts machen.
Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch
und ausserdem still verhalte
bestimmt gleich jemand an
und fragt
wie es mir geht.