Luyện nghe bài hát Siebter Juli Vormittags

Siebter vormittags.
Eingekreist von
und dem von Kaffeemaschinen
Junglehrerinnen,
die sich nackt am kruemmen und
an Zweierbeziehungen wuergen, Kinder-
in der Ferne,
wie das letzte eines Zuges nach Sueden,
kurz bevor er in den Tunnel von
eintritt, der ohne Ausgang,
der Tunnel zum Erdmittelpunkt.
Die sehen aus wie Auffahrunfaelle,
der ihrer Verleudmungen
wie Vollbremsung
mit ein paar dazwischen.
Oma der Vorgartenhecke verschmitzt
Punker-Frisur.
Jedem das Wetter, das ihm gebuehrt,
wie auf Erden, also auch im
als verpasste Chancen.
Hier nichts mehr.
Hier ist alles immer Meinung,
halbe-halbe, einerseits-andererseits,
ausgewogen, weggelogen, Freude,
Leid,
die Leute ihr Geschlechtsteil in den Wind
und um Entsaftung,
sie in ihre privaten Kirchen
und mancher sie Tranqulizer
Oblaten,
ist unersetzlich,
ist ein Superstar,
alle von morgens bis abends muede,
Wunder,
denn es schon zu spaet.
Wie machen sie das - zu leben? Wie
sie das noch? Ich meine,
eine pro Kopf,
die wiegt einiges,
das nicht jeden sofort zu Boden drueckt,
erstaunlich. Wir sind eben die Herrenrasse,
ich weiss, diese Meinung ist



populaer, aber drum, wir halten was aus,
und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern,

stimmt irgendwo was
mit dem nicht.
Siebter vormittags. Fruehpubertaere Bettnaesser
ihr Motorraeder blitzblank,
ganz wie der den BMW.
Im
rauscht die Deutsche Welle,
die der Tonkunst,
mit ihren von verklebten,
Ohrmuscheln.
Woran diese Kinder nachts?
Wir damals
Mit Schirm, Charme und und vor allem
Emma Peel, und jeder unserer
mit dem Geraeusch
des Reissverschlusses von
Knautschlack-Kampfanzug...
heute den hohlwangigen,
glutaeugigen nur die
Muppets-Show,
Piggy,
im Weltraum.
Ich moechte juenger sein als ich bin.
Wenn ich alles noch einmal koennte,
wuerde ich gar nichts machen.
Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch
und ausserdem absolut still
ruft gleich jemand an
und fragt
wie es mir geht.