Luyện nghe bài hát Siebter Juli Vormittags

Siebter vormittags.
Eingekreist von
und dem Keuchen von
Junglehrerinnen,
die nackt am Kuechentisch kruemmen und
an Zweierbeziehungen wuergen, Kinder-
in der Ferne,
wie das letzte Signal eines nach Sueden,
kurz bevor er in den von Duerrenmatt
eintritt, der Tunnel Ausgang,
der Tunnel zum Erdmittelpunkt.
Die Hausfrauen aus wie Auffahrunfaelle,
der Tonfall ihrer
klingt wie
mit ein Kommas dazwischen.
Oma schneidet der Vorgartenhecke
Punker-Frisur.
Jedem das Wetter, das ihm gebuehrt,
wie auf Erden, also im Himmel:
Nichts als Chancen.
Hier passiert mehr.
Hier ist alles immer Meinung,
halbe-halbe, einerseits-andererseits,
ausgewogen, weggelogen, Freude,
Leid,
die halten ihr Geschlechtsteil in den Wind
und um Entsaftung,
sie in ihre privaten Kirchen
und mancher sie Tranqulizer
Oblaten,
ist unersetzlich,
ist ein Superstar,
alle von morgens bis abends muede,
Wunder,
denn es immer zu spaet.
Wie machen sie das - zu leben? Wie
sie das noch? Ich meine,
eine pro Kopf,
die wiegt einiges,
dass das nicht jeden sofort zu drueckt,
erstaunlich. Wir eben doch die Herrenrasse,
ich weiss, Meinung ist augenblicklich



populaer, sei's drum, wir halten was aus,
und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern,

stimmt irgendwo was
mit dem nicht.
Siebter Juli vormittags. Fruehpubertaere
polieren ihr blitzblank,
wie der Vati den BMW.
Im
rauscht die Deutsche Welle,
die der Tonkunst,
mit ihren von verklebten,
Ohrmuscheln.
Woran denken diese Kinder
Wir hatten
Mit Schirm, und Melone und vor allem
Emma Peel, und jeder Traeume
mit dem Geraeusch
des Reissverschlusses von
Knautschlack-Kampfanzug...
heute den hohlwangigen,
Knaben nur die
Muppets-Show,
Piggy,
im Weltraum.
Ich moechte juenger sein als ich bin.
Wenn ich alles noch einmal koennte,
wuerde ich vermutlich gar machen.
Und wenn ich mich unterm Tisch verstecke
und ausserdem absolut verhalte
ruft gleich jemand an
und mich
wie es mir geht.