Cuando ya nada se personalmente exaltante, ms se y se sigue ms ac de la consciencia, fieramente existiendo, afirmando, como un pulso que las tinieblas, que las tinieblas.
Cuando se de frente los ojos claros de la muerte, se dicen las ; las brbaras, terribles, crueldades, crueldades.
Poesa el pobre, poesa necesaria el pan de cada da, como el aire que exigimos trece por minuto ser y tanto somos, dar un s que glorifica, dar un s que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque si nos dejan decir que quien somos, nuestros cantares no ser sin pecado un adorno, Estamos el fondo, tocando el fondo.
Maldigo al poesa como un lujo para los neutrales que las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesa de no ha tomado partido, hasta mancharse.
Hago mas las faltas. Siento en mi a sufren y respirando. Canto y canto y ms all de mis penas de mis personales, me ensancho, me ensancho.
Quiero daros vida, nuevos actos, y calculo por eso, con que puedo. Me siento un ingeniero del verso y un que trabaja con a Espaa, a a sus aceros.
No es una poesa a gota pensada, No es un producto. No es un fruto perfecto, es lo ms lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la son actos.
Porque vivimos a golpes, apenas si nos dejen decir que somos somos, nuestros no pueden ser sin pecado un Estamos el fondo, Estamos el fondo.