Cuando ya nada se personalmente exaltante, ms se y se sigue ms ac de la consciencia, fieramente existiendo, afirmando, un pulso que golpea las tinieblas, que las tinieblas.
Cuando se miran de los vertiginosos ojos de la muerte, se las verdades ; las brbaras, terribles, crueldades, crueldades.
Poesa para el pobre, poesa el pan de cada da, como el aire que exigimos trece por minuto para ser y somos, dar un s que glorifica, dar un s que glorifica.
Porque a golpes, porque apenas si nos dejan decir que quien somos, cantares no pueden ser sin pecado un adorno, Estamos el fondo, tocando el fondo.
Maldigo al poesa como un lujo cultural los neutrales que las manos, se desentienden y evaden. la poesa de quien no ha tomado partido, partido mancharse.
Hago mas las faltas. Siento en mi a cuantos y respirando. Canto y canto y ms all de mis penas de mis personales, me ensancho, me ensancho.
Quiero daros vida, provocar actos, y calculo por eso, con que puedo. Me un ingeniero del verso y un obrero que con otros a Espaa, a a sus aceros.
No es una poesa gota a pensada, No es un bello producto. No es un perfecto, es lo ms necesario: lo que no nombre. Son gritos en el cielo, y en la son actos.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos decir que somos somos, nuestros cantares no ser sin pecado un Estamos el fondo, tocando el fondo.