Cuando ya nada se espera exaltante, ms se palpita y se ms ac de la consciencia, fieramente existiendo, afirmando, como un pulso que las tinieblas, que las tinieblas.
Cuando se de frente los ojos claros de la muerte, se las verdades ; las brbaras, terribles, crueldades, crueldades.
Poesa para el pobre, poesa el pan de cada da, como el aire que trece veces por minuto ser y tanto somos, dar un s que glorifica, dar un s que glorifica.
Porque vivimos a golpes, apenas si nos dejan decir que quien somos, cantares no pueden ser sin pecado un adorno, Estamos el fondo, tocando el fondo.
Maldigo al concebida como un lujo para los neutrales que lavndose las manos, se y evaden. la poesa de quien no ha tomado partido, partido mancharse.
mas las faltas. Siento en mi a cuantos sufren y respirando. Canto y canto y cantando ms all de mis de mis personales, me ensancho, me ensancho.
Quiero daros vida, nuevos actos, y calculo por eso, con que puedo. Me siento un ingeniero del verso y un que con otros a Espaa, a a sus aceros.
No es una gota a gota pensada, No es un bello producto. No es un perfecto, es lo ms necesario: lo que no nombre. Son gritos en el cielo, y en la son actos.
vivimos a golpes, porque apenas si nos dejen decir que somos somos, nuestros no pueden ser sin pecado un Estamos el fondo, Estamos el fondo.