Grotesk

Die Zeit treibt davon
Wie Wstensand, im Wstensturm.
Sandkrner auf der Haut
Wie Nadeln - nichts hlt sie auf!

Die Nchte, so kalt
Und wir ganz allein.
Gefangen im Netz der Zeit,
In ihrer Unermesslichkeit!

Schwer beladen treiben wir unsere Kamele
durch die unwegsamen Sandhgel
der Wste unserer grotesken Existenz.
Viele haben zu frh resigniert
oder sich mit einem Lager an einer kleinen
unbedeutenden Oase zufriedengegeben.

Wir jedoch mssen weiter.
Weiter auf dem Weg dem in der Hitze
flimmernden Horizont entgegen.
Im Wettlauf mit der Zeit.

Sind wir Teil der Schpfung
Eines alten, senilen Greises?
Oder gar ein Zufall? Ein Unfall?

Grotesk!