Luyện nghe bài hát Der Vorhang Fällt

Vierundzwanzigstes

Der Werkelmann wei: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen. Er wird ihm vorfhren, wie jovial ein Toter dem Hinschied frnen und wie tot ein Toter sein kann. "Es ist mein Sumpf", klnt der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Kpfchen. "Mein Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Kpfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten. Mde und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz ber Stock und Stein zum der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Pltzchen fr die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt. "Palaber - Araber - der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fllt in den Sumpf hinein!", trllert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er bckt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertrnkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers. Der Vorhang fllt. Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot.

Klavier.
Violine.

DER

Es ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und und tanzt mit mir!

Sumpf ist kalt!
Mein ist welk!

Violine.

DER

Der Tote ist tot. Der ist tot!
Der fllt!

DER

Wir wollen, wir mssen in den hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter sein.
Wir dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr mir, ja hpft hinterdrein.
Palaber - - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der fllt in den Sumpf hinein!

Eia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod im Boot.

Wir wollen, wir mssen in den hinein.
der Tod in der Luch wird letzter wohl sein.
Wir dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hinterdrein.
Palaber - - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fllt in den hinein!

...

Das Grab ist - es ist nicht mehr.
Nur ich vage liegen.
Alles um mich so sehr,
einem Totenbett.

Der mag die Toten gern,
so lange sie fliegen.
Er sie aus den Kisten dann,
und sie unentwegt.

Mein ist klamm, der Schimmel trieft,
ich will hier mehr liegen.
Ein Wrmchen an meinem Fleisch,
und allmhlich fett.

Das Grab ist - es ist nicht mehr.
Kein Knochen sich biegen.
Die Erde riecht nach Meer,
diesem Leichenbett.