Luyện nghe bài hát Stëbslongen

Déi véier Däpp aus der Minett wäerten een zum räissen,
deen am kribbelt, wéi wann ee géif Käschte schäissen.
Wann eis Wierder sech kräizen, wäerte mär deen Schäiss späizen,
där musst iech fläissen, well kënnt den Nunz iech bäissen.

Mat engem vu véier Persoune wäerte mer sécher kee Mënsch schounen,
hei geet et drëms, de gudden Toun ze betounen.
Mat Wierder a Milliounen, nëmmen eng vu Missiounen,
dofir Fluit, eran, fir déi nächst Strof ze betounen.

David
Du kanns Wetten op eis maachen, se véier zu eent stinn,
reif der de Blatz aus den Aen a lauschter eisem no.
Mär rappen der Parts, eis wärt d'Lex sou kee ginn,
all faule Batz muss dru knaen, dofir Eddes, der de Mikro.

Dat adrett Minetter Quartett fir Luxemburgensis,
bis datt dee leschte Kulturbanaus och an d'Hänn pisst.
Laun, fir datt och keen dobannen d'Flemm kritt,
well et genuch därs Pseudo-Gangster-Slang-Shit.

Genéiss dës Bris, eng Loft Kronospan a Buedem,
déi struewele mat de Suelen, mär halen d'Féiss um Buedem.
Där roueg aushuelen, mä keng Chance, eis anzehuelen,
well soss der wéi all déi faul Muede mam Spuet bezuelen.

Hei am Minett ass een Héichuewen schnell déif ënnen,
well hei zu Land se sou Saachen ebe ganz kënnen.
D'Stëbslong kritt een net vun de Minen, mä vum Fëmmen,
verpeschte mer d'Loft elo mat eise Stëmmen.

David
Wann de Spacko eise Bräi checkt, ass wéi wann en de Bläi leckt,
a säi Schäissdreck verschwënnt an eisem Bermudadräieck.
dräi fräi Jack oder léiwer véier fir dësen Hiphop-Brunch,
mär brauche keen ze schloen, an spiert der eise Punch.

Mär mat 4x4, dat heiten Déier, zimlech séier,
dat dat Poséiert, als himmlesch Éier.
Reimer artikuléiert, am Géigeverkéier,
fir dass och vun eisem Verméige profitéiert.

Wann déi waarm Schlake lafen, wäerte Granaten erschafen,
sou schaarf Saache kann ee mol net um kafen.
Mär stoppen all ale Pafen d'Baken,
där kënnt de Sak paken där waart, bis mer iech mam Sak paken.

Versichen, ze dichten, Gedichter a Schichten,
passend Wierder ze sichen, fir véier Zeilen ze beschichten.
Gedichter richteg ze dichten mécht souwisou a Schichten,
a wann den Nunz Iddi fënnt, ma da sicht en.

Fluit
Komm Jos, du kromm Noss, däi Message ass domm
a räif fir de Kompost, dofir komm, prost, et der op de Mond soss.
Du wëlls just fir däi Kont Goss, a fir däi Clip eng jonk James Bond-Moss.
Pack dech, well soss gëss de mat Schund wond geschoss.

Mat eidele hu sou muencher wuel Aphasie,
halluzinéire sech wéi de Gaddafi.
Iwwerall fir méi Demokratie,
dofir ech all Pâté, dee mengt, e wier en Nazi.