Luyện nghe bài hát Stëbslongen

Déi véier Däpp aus der Minett wäerten een zum räissen,
deen am Ausgang kribbelt, wéi wann ee Käschte schäissen.
Wann eis Wierder sech kräizen, wäerte mär echte Schäiss späizen,
där iech fläissen, well soss kënnt den Nunz iech bäissen.

Mat Quartett vu véier Persoune wäerte mer sécher kee Mënsch schounen,
well hei et drëms, de gudden Toun ze betounen.
Mat a Milliounen, nëmmen eng vu ville Missiounen,
Fluit, komm eran, fir déi nächst Strof ze betounen.

David
Du kanns Wetten op eis maachen, se véier zu eent stinn,
reif der de Blatz aus den Aen a lauschter eisem no.
Mär rappen der Parts, eis wärt sou séier kee ginn,
all Batz muss dru knaen, dofir Eddes, gräif der de Mikro.

Dat adrett Quartett fir méi Luxemburgensis,
bis datt dee leschte sech och an d'Hänn pisst.
Laun, fir datt och keen dobannen d'Flemm kritt,
well et leeft därs Pseudo-Gangster-Slang-Shit.

Genéiss Bris, eng Loft voll Kronospan a Buedem,
déi struewele mat de Suelen, halen d'Féiss um roude Buedem.
Där roueg aushuelen, mä keng Chance, eis anzehuelen,
soss wäert der wéi all déi faul Muede mam Spuet bezuelen.

Hei am ass een Héichuewen ganz schnell déif ënnen,
well hei zu Land se sou Saachen ebe gutt kënnen.
D'Stëbslong kritt een net vun de Minen, mä vum Fëmmen,
dofir verpeschte mer d'Loft elo mat Stëmmen.

Fluit:
Wann de Spacko eise Bräi checkt, ass wéi en akut de Bläi leckt,
a säi verschwënnt dono an eisem Bermudadräieck.
Dofir dräi fräi Jack oder véier fir dësen Hiphop-Brunch,
mär brauche keen ze schloen, an spiert der eise Punch.

Mär fuere mat 4x4, dat Déier, zimlech séier,
dat representéiert dat Poséiert, als Éier.
artikuléiert, am éiwege Géigeverkéier,
fir dass och jidderee vun Verméige profitéiert.

Wann déi Schlake lafen, wäerte mär Granaten erschafen,
sou schaarf Saache kann ee mol net um kafen.
Mär stoppen all ale Pafen d'Baken,
där kënnt de Sak paken där waart, bis mer iech mam Sak paken.

Versichen, Geschichten ze dichten, a Schichten,
Wierder ze sichen, fir déi véier Zeilen ze beschichten.
Gedichter richteg ze dichten mécht sech a Schichten,
a den Nunz keng Iddi fënnt, ma da sicht en.

Fluit
Komm Jos, du kromm Noss, däi ass domm Post
a räif fir de Kompost, dofir komm, prost, et ginn der op de soss.
Du just fir däi Kont Goss, a fir däi Clip eng jonk blond James Bond-Moss.
Pack dech, well soss gëss de mat dengem wond geschoss.

Mat Phrasen hu sou muencher wuel Aphasie,
viru sech wéi de Gaddafi.
Iwwerall fir méi Demokratie,
kicken ech all Pâté, dee mengt, e wier en Nazi.