Las Cuentas

Ya sólo quedan los demonios
La propiedad y los escombros
Caemos como plumas
Olemos el fondo y nos quedamos cortos

Es tiempo de autodestrucción
De disparar sin adornos
Prenderé fuego al colchón
Que reventó nuestros otoños

¿Por qué no existen tumbas de dos?
¿Por qué el adiós se siente en vena?
Amamos lo que perdimos
Queremos lo que envenena
Y así nunca nos salen las cuentas

Ya no nos saca nadie a hombros
La vanidad, los dobles fondos
Quemamos las alturas
Besamos el polvo y nos calamos hondo

Es tiempo de autodestrucción
De rematar sin adornos
Me agarré a la inspiración
Que me dejó nuestros demonios

¿Por qué no existen tumbas de dos?
¿Por qué el adiós se siente en vena?
Amamos lo que perdimos
Queremos lo que envenena
Y así nunca nos salen las cuentas

No salen las cuentas